Les Kontes de la Krypte.

J'ai entendu et j'ai su. Peut-être que Gram descend pas du suicidé, mais ils ont un gêne en commun : foutre le désordre quand il y est pas. Moi, j'suis calme, d'habitude. Mais. Y a que. Depuis qu'on a quitté Dead End, j'me sens bien de lui rendre hommage, faire des trucs sales, des coups de crasses, des coups de croches, ou tout simplement des coups.

N'empêche que faut pas une demi seconde pour qu'on se retourne vers nous, ben ouais, on est des gens bizarres donc on est les coupables. En d'autres occasions, j'aurais crié au racisme mais là, comme c'est vrai, ben je ferme ma gueule. Les gens voient le sac dans la main de Gram. Ils nous regardent, on les regarde, ils nous regardent, on se regarde pas.

Bon, vous savez quoi, y a un moyen de régler c't'affaire sans qu'il y ait de parlotte plus tard.

J'allais finir par une phrase super cool qui renverse la situation, genre, "et c'est la baston !" mais j'me suis rappelé du statut de vendu de notre super capitaine trop classe et j'ai fermé ma bobine. Du coup, les gens attendaient que je finisse. Mais que dalle. Alors la longée est venue me frapper avec sa canne et Gram au passage sauf qu'il avait déjà filé le sac à Stram, l'agile du groupe. Il joue au taureau avec elle, même. J'envoie un regard de mauvais pivé au Scott, genre, maîtrise tes gosses. Et j'ai fait un doigt d'honneur mental à monsieur Jack j'ai-récupéré-mon-honneur.

J'y pense, tiens... Et j'vais pour la rendre muette de ma main qui recouvre son visage.

Hm. Z'avez du voir, je pense, qu'on est l'équipage de Jack Machin. Les Saigneurs. On traque les pirates pour rendre vos pauvres vies de vicos oisives et arrogantes moins dangereuses et sans embrouilles. Cette vieille est liée à un équipage pirate. Et donc...

Toi le punk, t'es pirate ? Des Saigneurs, en plus ?

Ouais tocard.

Comment ça se fait qu'on te connait pas, alors ?

Ben...

Me dis pas que... T'as pas de prime...? Héhé... Héhé... HAHAHA.

Beigne. Et il est à terre. Même dedans. Les jambes en l'air. J'fais le regard qui dit qu'encore une blague naze comme ça et ils le rejoignent. Pas le temps de poursuivre qu'on n'y voit plus rien et que des bruits genre incantation se font entendre. J'pensais que c'était Am mais impossible vu qu'elle est bouche bée tant elle est contente. Flippant. J'pensais au Scott, donc, mais celui là avait disparu ou se fondait très bien dans la masse et vu sa fourrure de yéti, ça m'étonnerait. J'pensais plus à personne quand j'ai vu des mecs aux corps luminescents s'approcher de nous en mimant l'air du "Lion est mort ce soir" avec une choré digne du AK des Zélandais. Foutage de gueule étonnant mais les gens ont l'air d'y croire. Cons.

Cons ? Hey, ils nous prennent pour. Peut-être qu'on peut plus tuer de civils mais les faire pisser dans leur pantif...

C'est que mes lecteurs commencent à me connaître, pour sûr. Pour sûr, vous savez qu'la baston, j'aime bien. Me battre en traître avec bras et tête, tout du long d'une vie qu'est la mienne, avant de battre en retraite. Alors évidemment, les dents se serrent, les yeux s'illuminent et tout un tas de trucs qui font que j'suis un rupin content. Bon p't'être pas un rupin parce que j'ai pas l'élégance, d'ailleurs j'aime pas l'élégance. Un putain de pante au chômage, ouais. Avec une crête en prime.

Les mecs, ceux qu'ont pas cru un seul mot à mon histoire nous encerclent, les p'tits, Walters, et moi. Et nous recommandent fortement de remettre bien gentiment le sac avant qu'ils nous cassent bien gentiment la gueule. Bon. C'est une façon de demander, après tout, pourquoi pas. Mais bizarrement moi j'aime pas. Et le Scott et moi, on est d'la même paroisse. Celle des tempêtés du Démon, qu'ont vu assez de cachemuches dans leur vie pour envoyer les autres à la sainte lumière. Saisi ? C'est pas franc, turellement. Mais y a pas le choix. Tant d'mecs pour une affaire de vol de fardeau. Y a p't'être des tonnes de thunes dans la filoche de la vieille, qui sait. En tout cas, moi, ça me rend badaud. Pas que moi, parce que Gram tient fermement sa trouvaille pendant que nous, on tient sur nous même, attendant le démarrage.

La fuite du gamin quand on vient essayer de lui ôter le signe, accompagné d'un Stram s'élevant dans les airs pour marcher sur les têtes des pas conviés, et au passage, en assommer provisoirement quelques uns. J'doute que ce soit l'esprit paternel qu'ai fait le Scott démarrer au tour de quart, mais n'empêche. Que. Et moi, quand j'vois ça, j'peux pas rester là, à châsser. Ça fait longtemps alors j'me permets.

Beigne dans vos gueules, vous baignez dans votre sang.
Kiril est là pour vous rosser les dents. Hm ? Question d'hygiène.

Ils prennent la tourlousine, gourmades par gourmades, j'vole dans les plumes, on vole pas dans les miennes. J'suis pas un si mauvais type, j'me qualifierai même de religieux, vous savez. J'fais qu'faire bouffer mes pains à des pauvres pêcheurs perdus, et eux-mêmes arrivent à se servir une dose de leur propre vin dans leur bouche. Une version remasterisé de Jesus. Mais faut avouer qu'j'ai d'autres passions, dans la vie, vous diront les mecs que j'dauble salement. J'les nourris avec des pains fruités, des marrons chauds et des châtaignes grillées. Ça leur met le sang à la bouche, on pourrait presque m'appeler le gourmet.

J'aime pas trop ces types, genre belle gueule. Alors j'les relook. Comme disait Tatie Anémone, la beauté c'est éphémère alors que la mocheté, j'te garantis qu'tu l'auras pour toute la vie ! Alors j'aide, parce que les gens préfèrent les CDI. Darioles dans le bec, gnons dans le blair, moi j'aime ça, frapper. J'm'arrête jamais, faut dire. Même la nuit, j'dors à poings fermés. Héhé. Mais faut savoir apprécier et se détendre, des fois. S'avoir s'amuser, même au taf. Alors j'en prends un par la tignasse et un autre que j'étrangle avec mon bras.

Si tu veux pas mourir étranglé comme un pauvre chouard, frappe le.

Rien ? J'serre.

Frappe-le.

Il commence à bouger, j'déserre, il frappe.

Plus fort.

Il frappe. Frappe. Fort. J'serre. Il frappe. J'déserre. Il frappe. Une leçon, les enfants, vous avez pas d'amis face à la mort. Ça existe pas. Soyez impitoyables comme eux, fonctionnez au chacun pour sa trogne. Pour ça que le Scott enterre peu de gens. Hé, en parlant du Scott ? Repéré. Apparemment, Gram, l'plus grand avec la grosse filoche est en mauvaise posture, même qu'on arrive à la lui arracher. Scott arrive comme un taré, comme d'hab, avec son sourire de monstre assoiffé de sang et file un tampon tellement puissant qu'un coffret sort du sac. Personne le repère et moi, j'suis trop occupé d'mon côté pour lui accorder une réelle importance. Prenez ça pour info. En attendant ça s'chamaille de près. Et on en reste là.

J'aimerai côtoyer le Scotch à nouveau, mon Haki annoncé par le Docteur. Longtemps que j'essaie de le faire apparaître mais Il avait raison. Il viendra quand il voudra et non pas l'inverse. J'abandonne, alors, espérant juste. Par curiosité. Mais la force de mes poings est amplement suffisante contre ces combattants d'seconde zone. Mec, t'aurais du passer à Dead End pendant qu'on y était, ça t'aurait endurci. J'le dis à mes pensées pendant qu'j'esquive un coup de castagnette. Le mot me parle alors j'réplique avec ma bottine droite. Dans ses castagnettes. Vrai qu'j'vis pire qu'au jour le jour, mais aux secondes la seconde, si ça se dit. Le pigeon de tout à l'heure s'est pris une beigne dans ta gueule, il est cuit. J'me sers d'son corps temporairement endormi comme bouclier, parce que j'aime pas me prendre des coups de mauviettes. C'est comme si on me crachait dessus. Quoi ?

J'tends le poing au groupe. J'lève le majeur parce que, montrer la pogne c'était une menace à l'époque où mon paternel avait la vingtaine. J'me fais escaffer rapido, ils ont compris. J'me retourne, toujours sans la garde. Parce que j'aime pas la défense. Et j'le bouchonne de crachats d'phalanges dans la figure. Sali. Chtares et prunes au rendez-vous ? J'suis toujours à l'heure et toi tu décèdes toujours à l'avance. J'suis un type ponctuel. L'important à la baston c'est pas les ramponneaux, c'est ce que vous en faites.

Tu sais pas ? Les coffres, maintenant, ils ont des pattes. Et une voix qui dit, allez cours et sème Kiril. Moi j'lui fais du bien à la voix. J'lui fais du bien en lui faisant mal. Tu t'défiles, c'est ça ? Pauvre camerluche, t'as vu trop de sang ? Des gosses voleurs, de la baston ? T'en as marre qu'on se tape pour toi ? T'en as mal ? Tu prends la malle ? Tapette. T'es comme moi quand je bouffe une soupe de légume de Micha. Tapette. Fuyarde.

Je me permets de la suivre. Les effets ont maintenant totalement disparu. Je le sens et tu le sens. Je reprends ma crédibilité, petit à petit. Mes mains effacent les lianes et les branches qui voudraient me barrer le chemin. Mes bottes éclaboussent les grosses flaques d'eau dégueu, aussi. Mâle. Le. Pas la. Fini, tout ça. Quand je regardais Lana, avant de la rencontrer, j'disais à monsieur dans ma tête, je la veux, je l'aurai. J'lui disais, j'te veux, j't'aurai. Je l'ai eu. Elle était belle. Simple. Sainte. Tu m'as vu ? Tu m'as châssé ? Son opposé, j'étais. Et je l'ai eu. Et aujourd'hui c'est toi que je veux. Je t'aurai.

Je te perds pas de vue. Tu passes dans les trous de troncs ? Je te perds pas de vue. Tu passes dans les planques à taupes ? Je te perds pas de vue. Tu sens la valeur. J'aime. Tu sens le secret. J'adore. J'me bauche, j'ricane, j'me dauble avec mes synapses. J'suis déjà fou de toi, coffre. Ouvre toi. Ouvre toi. Fuis pas.

Non ?

Tu continues, encore. Il fait de plus en plus sombre. Le décor est de moins en moins maîtrisé. Où est-ce que tu m'emmènes ? J'te suis. J'sens. J'suis. J'te sens. C'est...

Le vrai.

Les vautours me guettent, ici. Dans le cœur. Un endroit où les hommes s'aventurent pas. Tu m'y invites, coffre ? J'aime. C'est ta maison. Tu commences à avoir plus de facilité à te déplacer. J'te perds de vue. J'vois des arbres, des arbres. Des pins. Grands. Et là, j'reviens à la réalité.

Où j'suis ?

Des pins... Grands ? Haut. Très haut. Le ciel est caché, il fait sombre. Il fait nuit ? Où j'suis ? Et le coffre ? Et le Scott ? J'regarde autour de moi. Rien de tout ça. Mais j'entends des bruits de feuilles. Feuilles secs. Ça vient de là. Je regarde. Là. J'm'approche. La même odeur, la valeur. Mais. Le coffre a disparu. Je vois une... queue ?

Puis un trou au pied de l'arbre.

Je tombe.

Au milieu du chemin de notre vie, je me retrouvai par une forêt obscure car la voie droite était perdue…

Dévalé un gouffre sans fin. Perdre de son souffle dans la course, les cailloux esquintant la peau à côté de la crête, les joues, les mains. Les vêtements déjà en piètre état, déchirés. Une énorme chute. Mais pas que. Un cap. Une chute de la vie à la mort. Car en ces lieux, il n’y avait aucune couleur. Perdu. Aucune senteur, rien à toucher. Rien que la douleur de la descente. Douceur ironique. Aucune parole, rien que les oreilles puissent feindre d’entendre. Même pas le souffle. Rien que les yeux puissent feindre de voir, même pas les images qu’on se fait quand on arrive pas à dormir. Dormir ? Ici, ce serait synonyme de dire Adieu. De partir pour de bon, à la grande joie des autres qui ont toujours détesté ce que vous incarniez. La peste, le choléra, le rat, scélérat, hardeau, vaurien.

Sombre. Un vide de surfaces noires. Les yeux clignotent et pourtant, rien ne change, toujours cette non-couleur, toujours ce que vous avez fait dans votre vie. Le soleil n’est plus là pour le rendre plus clair, hélas. Aucune teinte pour le nuancer. Condamné à rester en sa compagnie, celui qui fait peur aux enfants et à d’autres phobistes, malades, fanatiques et curés. La question est, êtes-vous un de ces cités ? On ne doit avoir peur, si ce n’est des objets qui pourraient engendrer le malheur du prochain : pour le reste, aucun mal n’est digne d’être craint. Alors ne craignez pas de mourir, craignez de voir quelqu’un d'aimé mourir. Souffrez, pleurez et ne vivez plus un instant. Réfléchissez à ces mots ensuite : auriez-vous peur pour vous ou pour cette personne tant aimé ? Vous souffrez de ne plus la voir mais souffrez-vous pour elle ? Parce que personne ne craint la mort. La mort n’est que le cadet de la solitude, celle qui vous fait si différent, Kiril. Celle qui vous a appris à l’être, à voir autrement, à voir le masque mortuaire de son cadet. Un masque noir qui n’a ni œil, ni nez, ni bouche, ni oreille. Car vous n’en aurez pas besoin une fois que le moment sera enfin arrivé. Vous ne ferez que visionnez ce que vous avez accompli. Ce noir. Ce masque que vous avez décidé de porter à la seconde où vous êtes né. Un masque pour ne pas voir un monde cruel, un masque pour ne pas qu’on voit votre visage effrayé. Aviez-vous peur pour vous ou pour eux ? La règle à laquelle vous serez soumis, non, la phrase, que vous verrez affichée dans le Royaume des Frères sera celle-ci :

Une folie contre une autre.

Portez ce masque, et vous ne verrez plus rien, pas même ce que vous avez accompli durant votre vie passée car ce voile vous la vole pour vous montrer ce que vous avez vu et pas ce que vous avez refusé de voir. Lamentez-vous. Repentez-vous. Mais en ces lieux, personne ne peut vous absoudre qu’un Dieu qui en a déjà perdu les pouvoirs. Par moi, vous pénétrez dans la cité des peines, par moi vous pénétrez dans la douleur sans fin, par moi vous pénétrez parmi la gente perdue. Et, une folie contre une autre, si vous parvenez à ne pas vous perdre durant ce voyage, peut-être arriverez-vous à ouvrir les yeux. Mais je vous préviens, l’humanité est bien plus horrible que toutes les horreurs qu’elle peut trouver à raconter.

Alors, vous qui entrez, abandonnez toutes espérances.

Espérances que vous avez toujours eues, depuis le voile de la mort, son masque, son trésor. Espérances de pouvoir un jour l’enlever et découvrir un monde sain, de devenir l’homme que n’avez jamais pu être, de recouvrir la vie. Car les yeux de la mort offre la mort. Elle vous consume petit à petit tandis que vous vous efforcez à cacher votre visage de sa Sœur. Celle qu’on craint encore plus que lui. Celle qui hante et règne sur bien des cauchemars de peur qu’elle se finisse. Avez-vous peur du début ou de la fin ? Or quand la Mort commence, c’est la Vie qui se finit. Les curés ne vous ne le conte pas, ça. Kiril, défaites-vous de ce masque et oubliez tous les doutes car ce n’est pas Ici qu’un lâche peut entrer.

Abandonnez foi aux savants, ceux qui oublient la chaleur des sentiments et de l’apathie, ceux qui préfèrent le froid de l’intellect. Mais que savent-ils ? Ils n’ont regardé rien que le Ciel, les Astres et les Etoiles. Ils pensaient pouvoir s’enfuir des maux et douleurs que tout homme doit subir pour connaître et endurer la vérité. Alors ils ont créé des théories que vous ne devez pas écouter, ni entendre. Ici, des pleurs, des soupirs des lamentations résonnent de partout dans un air privé d’étoiles. Ici la nuit est noir, obscure, sombre. Elle se resserre jusqu’à être si proche qu’elle atteint les fronts. Et susurre des mots et discours étranges aux oreilles des malheureux. Des mots de la douleur, des cris, des complaintes. C’est là la triste destinée qui guette les esprits de ceux qui ont refusé de regarder et de voir. Ils demeurent ici, mêlés au chœur des anges qui n’aiment qu’eux-mêmes. Il y a là des visages baignant dans des ruisseaux de sang se mêlant aux pleurs de ces derniers. Ne baissez pas la tête, ici, vous ne pouvez être lâche. N’écoutez pas le bruit infini des lamentations ou si, écoutez-le. Peut-être qu’au milieu des grandes tirades, vous en reconnaîtrez certaines.

Lana... Ma mère...

Plus loin, près d’un puits quelconque, de regrets, voici une troupe d’esprits peinés, courbés et soupirant. Eux, n’ont pas commis de pêché mais ont refusé de voir tout comme les savants. Leur seule peine est de vivre et d’attendre. En ignorant l’espoir.

Comme vous.

Laissez-moi...

Mais le voyage n’a pas encore commencé, Kiril, et, bientôt nous entrerons dans les cercles, les lieux où rien ne luit. Les lieux des pêchés. Tout ça pour vous permettre d’ouvrir les yeux. Vous découvrirez bientôt que vous ne pouvez pas seulement mourir. Vous appellerez en attendant, comme vous voulez, celui qui se trouve dans le premier des cercles. Celui qui juge et soupèse les fautes, qui décide dans quel coin de l’enfer l’âme devrait être redirigé. Le responsable de tous ces malheurs.

Un démon... Laissez-moi... Laissez-moi...

Il y a un antre sans lumière qui mène au deuxième, à côté de son tribunal, un antre où rugit tourments et vagues. A cause du tourbillon qui punit ceux qui ont perdu la vie par Amour ou qui ont été trop luxurieux. Et je vous regarde car j’en ai bien des raisons à cause de celle que vous considérez comme l’amour de votre vie, celle à qui vous vous destinez, celle qui vous a empêché de vous rendre en Enfer avant. Vous pourriez très bien être jeté dans ce tourbillon pour une éternité.

Lana... Laisse-la...

Réveillez-vous ensuite dans le troisième cercle où vous verrez plein de tourmentés s’étendant aussi loin que vous pouvez tourner les yeux et regardez. Ici, la pluie ne cesse de tomber sur des corps gisant au sol les uns sur les autres. Il y a là des aveugles, leur tête à jamais plongée dans le sol, les jambes en l’air. Ne laissez pas la gourmandise alourdir votre vie déjà légère.

Je veux voir... Je veux voir !

Dans la quatrième fosse, vous verrez plus de gens que nulle part ailleurs, hurlant terriblement divisés en deux bandes et poussant devant eux des fardeaux inouïs.  A la fin de leur course ils se heurtent  entre eux et reprennent aussitôt leur pénible travail. Faut-il imaginer Sisyphe heureux ? Ici règnent les avares et les prodigues. Quand ils se croisent deux questions résonnent : « Pourquoi tiens-tu ? » et « Pourquoi lâches-tu ? » Mal donner et mal tenir leur a ôté le beau séjour et mis en cette échauffourée.

Laissez-moi... Je veux voir !

Plus bas se noient dans les eaux boueuses du Styx ceux qui sont tombés dans la colère. Mais ici ne sont pas les plus grands tourments ! Il vous faut avancer encore pour que vos yeux se remplissent de pitié et de douleur. Et surtout, qu’ils s’ouvrent. Quand le voyage prendra sa fin  vous serez un autre homme. Celui auquel vous étiez destiné mais hélas, la crainte est plus forte que tout, compagne de la solitude. Vous ne pouvez pas seulement mourir… Car nous arrivons dans les fosses où le sens de la punition prend tout son sens. Et là, où je vous l’accorde, vous auriez raison d’avoir peur. Dans ces lagons où ne se reflète nulle étoile.

La peur peigne votre visage et pourtant je vous ai mis en garde, vous ne pouvez pas être lâche. Vous ne pouvez pas seulement mourir. Avez-vous au moins l’envie d’ouvrir les yeux ? Comment un spectacle d’horreur peut vous terrifier au point de devenir le supplicié, vous, qui avez tellement mal fait dans votre vie passée ? Comprenez qu’il vous faudra quitter l’Enfer si vous voulez vivre et enfin ôter le voile qui vous bande les yeux depuis votre naissance. Il ne faut pas que mon discours vous effraye et il ne faut pas que vous accordiez une importance plus grave qu’il en est aux mots tronqués. Sinon, vous vous perdrez et jamais vous ne reviendrez. Il nous faut traverser tous les cercles sans que vous ne vous perdiez. Descendre les fosses jusqu’à « celle-ci ».  

Attendez donc et baisse les yeux car les femmes qui se trouvent en haut de cette tour pourrait vous rendre statue à jamais.

Dans ce sixième cercle, le deuil et les tourments logent. Ici, rien n’est bon. Vous ne devez rien toucher car la plus fine des herbes vous pourrirait à jamais. Bien plus que vous n’êtes déjà pourri. Observez un peu plus et vous verrez qu’y sont parsemés plus de mille tombeaux où brûlent des âmes ensevelies, soupirantes. Ce sont les hérésiarques, et il y en a bien plus que vous ne pouvez l’imaginer dans un cercueil. Celui-ci restera échauffé pour une éternité et jamais ils ne mourront vraiment. C’est leur misère.

Hn…

Nous laissons ce champ de tombeaux pour passer le mur et atteindre le sentier qui tombe et débouche au vallon dont monte jusqu’à nous l’immense puanteur. Derrière cette falaise, les éboulements de rocher font un cercle et nous observons un pays encore plus maudit. Au centre de tout cet éboulis de plus en plus petits, vous trouverez trois cercles pareils à ceux que l’on a traversés. Ils sont tous habités par des âmes maudites mais pour qu’en arrivant, vous compreniez plus vite, apprenez à les distinguer. Les violents sont mis au premier des trois cercles, comme la violence à trois buts différents, il est sous-divisé lui-même en trois girons. On peut offenser Dieu, soi-même et le prochain. L’offense peut toucher les biens ou la personne puisqu’on peut infliger une mort violente au prochain, le blesser, le voler ou lui causer des pertes. Tous les assassins, voleurs et destructeurs reçoivent leurs méfaits dans le premier giron. On peut lever la main aussi contre soi-même ou contre ses richesses et le second giron oblige ainsi à de vains repentirs à celui qui met lui-même fin à ses jours qui brelande, dissipe et détruit ses richesses. Quant à la violence à la divinité, on la fait reniant du cœur ou par l’oubli du bien et des lois de nature.

Vous n’êtes pas très croyants. Ho, ne dites mot, la terrible odeur est tellement forte qu’elle vous empoisonnerait en vous laissant des maux de tête et vous tomberiez…

Le second des cercles ne semble violer que les liens d’amour formés par la nature : c’est pour cette raison qu’ici se nichent les flatteurs et les hypocrites, charlatans et trompeurs, simoniaques, entremetteurs et escrocs, avec leur sale engeance. La dernière, la fraude est un mal propre à l’homme et c’est pour ça qu’elle est plus désagréable au Ciel, elle s’attaque à toutes les consciences et peut s’employer ou bien contre ceux qui se fient ou bien contre ceux qui se méfient jusqu’au bout.

Maintenant habitués à l’odeur, nous descendons et pouvons voir les fleuves aux flots de sang où sont punis tous ceux qui contre leur prochain, usent de la violence. C’est un bouillon vermeil où cuisent les esprits poussant des cris affreux. De leur nombre, certains plongent jusqu’au sourcil. De vils tyrans qui n’ont jamais eu soif que de sang et de conquêtes. C’est ici qu’on punit leurs trop sanglants méfaits !

Ensuite, nous entrons dans un grand bois épais où l’on apercevra nulle trace de pas sinon les vôtres. Son feuillage est d’un vert plutôt noirâtre et ses rameaux rugueux, noueux et tordus portent au lieu de fruits, des ronces vénéneuses. Avant d’aller plus loin, sachez que  nous entrons au deuxième giron  et regardez, vous verrez des choses que vous ne croiriez pas si je vous les disais. On entend des plaintes monter de toutes parts pourtant on ne voit personne autour et vous arrêtez vos pas, assez déconcerté. Vous croyez que tant de tristes voix viennent de gens qui se cachent de nous mais il en est tout autre ! Et il suffit de casser une branche quelconque pour mieux vous rendre compte à quel point vous vous trompez. On prend donc un rameau. D’un énorme sorbier et le tronc s’écrit « Pourquoi me fais-tu mal ? ». Un sang noirâtre coule de la branche et il continue « Pourquoi donc me déchirer ! Ton cœur est à ce point endurci… » Vous l’aurez compris, quand son âme se sépare du corps, Minos le jette au Septième des cercles où elle vient germer dans ce giron et en sort un rejeton qui devient par la suite un arbre. Et, en venant ronger ses feuilles les Harpies ouvrent un seul chemin à la peine et aux pleurs.

Eux aussi, ils iront chercher leur dépouille mais sans qu’aucun d’entre eux ne puissent s’en revêtir car on ne reprend pas ce qu’on a jeté soi-même.

Passons ensuite aux confins où débouche le deuxième giron pour nous rendre au troisième. Un désert de sable dont le sol ne porte aucun brin de verdure entouré d’une forêt des douleurs tout comme le fossé contournait celle-ci. Voyez là de grands troupeaux d’esprits nus qui se lamentent tous bien misérablement. Certains gisent par terre, d’autres restent assis, ramassés sur eux-mêmes et puis d’autres encore ne cessent de marcher. Ceux qui rodent ainsi sont les plus nombreux et quoi que les couchés soient moins nombreux, leurs lamentations semblent être les plus fortes. Sur cette mer de sable, il pleut lentement de grands flocons de feux qui tombent sans arrêt et même en touchant le sol ne s’éteignent pas. Voilà là leur supplice. Et on voit leurs misérables mains se mettre en mouvement pour écarter du corps les brûlures nouvelles qui pleuvent de partout. S’ils s’arrêtent un seul instant, ils restent un siècle sans pouvoir secouer le feu qui pleut sur lui. Ceux là sont appelés blasphémateurs.

Un supplice est là, bien moindre comparé à ceux que vous avez déjà vu. Sont là les usuriers ! Ils portent piteusement à leur cou une armoirie de leur clan. Ne prenez pas le mépris pour leurs pauvres âmes mais souciez vous de celles qui vous attendant dans le huitième cercle que nous allons bientôt emprunter, nous engouffrant de plus en plus au cœur de l’Enfer. Dites Adieu à ces suppliciés, dites Adieu aussi au bon sol, au brouillard opaque que vous croyiez terrible et au vacarme de lamentations qui vous rend presque sourd, tellement que vous avez du mal à écouter mes paroles. Là-bas, vos yeux saigneront autant que saignent ceux qui subissent leurs punitions. Là-bas, vos pieds se mourront d’emprunter un tel chemin. Dites Adieu aux beaux jours, dites Adieu à ces noires, ces invisibles, ces invincibles étoiles.

Et maintenant, nous sommes dans la Malef...

Ouvre ta bobine à l'envers, le longé mort. J'y vais tout seul cette fois. Tu peux même partir. Plus besoin de guide. J'ai le panache à mes côtés, le Scotch, un peu de fourrure de Scott. Quoi, un peu de fourrure de Scott ? Ho. Je reprends. Et là, c'est la dernière ligne droite. J'vais un peu à gauche et j'me perds. Pareil pour la droite. Surtout pour la droite parce que... La crête. Et là, c'est le dernier chemin avant de pouvoir rouvrir les yeux. C'est la fin de la fausse morte, c'est le début de la vraie vie. Si tu crois que j'ai pas les roubis, tu te trompes. Et même en Enfer, j'ai le culot de te cracher dessus. Toi. Oui, toi. Tu fais semblant de compatir mais au fond c'est parce que tu t'es posé cette question : et si ça avait été moi ? Et si ça avait été mes pieds, sur le sable brûlant, essayant en vain d'éviter les lames de feu qui tombent. Et si ça avait été moi, scellé dans un tronc d'arbres, mes bras, ses branches, mes organes, ses racines. Et si ça avait été moi, condamné à pousser ou à tirer un lourd fardeau sans s'arrêter. Et si ça avait été moi les voix, les lamentations, les paroles perdues. Alors tu compatis. Parce que c'est pas toi cette personne. Tu ne fais que regarder, les cercueils de poix bouillants, les damnés qui s'étouffent. Méritent-ils ça, pour n'avoir commis qu'un seul pêché ? Méritent-ils même d'escalader, presque, le mont raide du Purgatoire ?

C'est pas moi qu'ai la réponse. Dis moi, guide, ne t'es-tu jamais posé cette question... Si ton Illustre est le bien et que son frère Lucifer le mal, pourquoi il l'enverrait le punir ? Peut-être que mes châsses sont fermés mais oublie pas qu'être dans le noir, ça signifie pas ne rien voir.

Au milieu du chemin de notre vie, je me retrouvai par une forêt obscure car la voie droite était perdue…

Il existe en Enfer un lieu dit Malefosse. Là où la fraude règne, là où les hommes ont touchés aux pêchés les plus infâmes, les plus odieux, les plus interdits. Tu parles... Je m'avance, crête en tête. Habillé en américain du vingtième, chemise et jean bleu. Du sang partout. Dans la première bolge, apparemment, sont piégés les séducteurs et les ruffians. Fouettés nus, drôle de façon de punir la luxure, non ? Dans un carnaval de boue et d'odeurs douteuses. Des cris, de splash. Des bruits de maisons closes, quoi. L'habitude pour moi. J'descends en laissant le guide, il s'trouvera ami avec les tortionnaires, p't'être, parce que la bolge suivante m'intéresse.

Un fleuve. De la dégueulasserie dedans, attendez. Des gens qui gémissent au fond, se donnent des coups de la main. Et je me crispe... Mon guide m'a suivit, sa main sur mon épaule m'a foutu les chaleurs. C'est là que l'on trouve les flatteurs... Dans un fleuve de chiasse... C’est quoi le rapport avec la flatterie, c’te fois ? J’me pince l’aubergine, couvre mes yeux pour pas voir et fais en sorte qu’on m’approche pas. On les punit parce qu’ils n’ont pas une bonne opinion de soi, ni des autres ? Ou parce que ce sont des menteurs ? Parce que, mentir, si c’est un pêché… Qui peuple votre Paradis ?

Le temps s’éloigne alors je le suis. Longuement, lentement. Vers un champ de jambes nues. Des hommes enterrés la tête en avant. Des simoniaques, tu dois te reconnaître dedans dit l’ancien narrateur. Tu dois te reconnaître partout. Et parvenir à te laver. Difficile après avoir baigné dans l’odeur de la merde des flagorneurs. Pas comme si ma vie avait été plus propre, non, c’est que les déchets, on les voit. On les sent pas.

Plus loin, encore plus profondément, le sol commence à devenir étrangement rocailleux. Comme si on s’enfonçait dans le centre de la terre. Des vestiges qui datent des dinos, certainement. Non… Les roches sont pointues et Il me dit de faire attention, comme je suis pied nus. Les yeux qui châssent le bas, je ne vois pas la personne qui vient se heurter brusquement contre moi. Sur le point de lui foutre un coup dans la bobine, je m’aperçois que sa tête est à l’envers… En le poussant un peu avec un tissu et en débroussaillant son chemin de pierres fines, j’observe encore d’autres tourmentés. On leur a retiré l’œil, ou il le ferme, ou certains sont comme celui qui m’a bousculé plus tôt. Des voyants, des devins, des magiciens…

Je décide d’en suivre un qui ne devrait pas savoir où il va, il marche lentement et son regard me fixe, affolé. Il respire bruyamment, les traits tirés comme s’il venait de faire un cauchemar. Un grand nez, plus vulgairement, gros, et deux énormes globes blancs qui lui servent d’yeux. Au bout de son chemin, il y a un lac de poix où des diables tourmentent des prévaricateurs. C’était un autre giron, celui qui punissait les concussionnaires, les trafiquants… Les diables, dans mon inconscient sont donc des petits hommes laids avec de gros sourcils  en angle. Des dents blanches, toutes des canines. Pas de cornes, pas de tridents. Ils ne me regardent pas et se plaisent à leurs tâches.

Passé le lac, on voit des hommes courbés d’un manteau en plomb qui doit faire bien, cinq fois leur poids. Ainsi était puni les hypocrites sous les apparences de moines en procession. A côté d’eux, les voleurs et pilleurs d’églises sont mordus par des serpents puis en deviennent avant d’être réduits en cendres et finalement ramenés à la vie afin d’être éternellement punis…

Sans regarder encore le spectacle de métamorphose, j’avance vers la huitième bolge, pressé d’en finir. Je croise alors des âmes enveloppées de flammes, le visage affreux et carbonisé. Les conseillers perfides où devrait se trouver Ulysse. Et où se trouvera mon père. Dans mon esprit, en tout cas. Je me trouve à courir pour arriver à la fin mais je ne suis qu’au neuvième giron où les fauteurs de schismes et de discordes reçoivent ironiquement le châtiment d’être physiquement déchirés. Il y a donc des éventrés, des visages esquintés et défigurés. On les laisse comme ça jusqu’à ce que la plaie se referme et on les déchire à nouveau.

Désireux de savoir comme Faust. Mes yeux alors dévorent les corps lépreux des habitants de la dixième bolge de Malefosse. Couverts de gale. Des boutons, de la peau cramoisi, des pustules de pues, de la bave qui coule toute seule de leurs bouches. Des mouches dans les yeux, elles rentrent, elles sortent. Des oreilles bouchées de dégueulasserie dedans, des cheveux poisseux. Ils ont tous un air de vieux, les cheveux gris de poussière. Certains ont le crâne déformé, des sourcils et des ombreuses broussailleux. Des pieds qui ne savent plus où ils vont. Des pieds troués sous les dalles de laves.

Et ce sont ?  Les faussaires.  Les bonimenteurs. Les alchimistes.

Là-bas, la fin. Tes yeux commencent à s’ouvrir. Tu es dans une grotte. Tu y es tombé par hasard. En suivant un lézard qui a dérobé un coffret précieux. Tu étais avec Walters Scott mais tu ne t’en fais pas pour lui. Et tu as raison. Ça fait bientôt deux jours que tu es coincé dans cette grotte, déshydraté, toujours pas réveillé. Mais alors que je te donne ces informations, nous approchons de l’ultime bolge. Celle où tu reprendras conscience. Prêt ?

Au fond, au plus profond de l’enfer se trouvent la plus offreuses des offenses qu’on puisse faire et se faire, la traîtrise. Les traîtres à leurs parents, comme toi. Les traîtres à leurs patries, comme toi. Les traîtres à leurs hôtes… Comme toi. Les traîtres envers leur bienfaiteur et envers les autorités spirituelles. Comme toi. Ceux-ci comme vous pouvez le voir sont condamnés à dévorer leur cerveau entre eux sous l’œil fou de Lucifer. En face, tu le vois

Grand

Laid

Trois visages

Jaune, Blanc, Noir

Des ailes de chauve-souris agitées, furieuses

Des cornes

Un grand sourire

Des griffes acérées

Mordant des âmes qui doivent avoir commis un des grands pêchés vu alors. Si je n’étais pas mort, je restais sans vie. Le visage horrifié, les yeux en globes et la bouche ouverte.

Et pourtant, ton visage se déraidit quand tu aperçus la lumière à la droite du démon. C’est ce chemin qu’il te faut emprunter pour rouvrir les yeux. Va-t-en, et cours pour ne pas qu’il te voit. Apprends alors que tout ce que tu as vu était en quelque sorte des parcelles de toi et qu’il te faudra les maîtriser pour ne pas tomber dans le noir intense, le noir de rien. Va-t-en avant qu’elle ne s’échappe. Ton périple prend fin, et tu verras en levant la tête que même si le trou que te propose ta grotte est petit, tu pourras apercevoir quelques étoiles.

Et je respire… Comme si c’était la première fois. Comme si je venais de sortir du ventre. Sauf que je pleure pas. Y a juste le cœur qui bat, y a juste l’eau qui se vide sur les tempes, y a juste cette peur qui me chuchote que rien est fini. Rien, parce que je vois rien. Plus rien. Même pas une âme damnée, non, même pas mes illusions. Pourquoi ? Parce que mes yeux pourraient saigner tellement ils s’entêtent à pas s’ouvrir. J’sens mes os du visage qui veulent se démolir mais ma volonté de pouvoir reprendre une vie de merde me sauve.

J’touche près de moi avec la force qui me reste dans le bout des doigts parce qu’à par ça, je sens rien. Comme si je sortais d’un sommeil profond, sommeil qui ressemble plus à la mort qu’autre chose. J’suis revenu de l’enfer… Le sol est dur, roche, un peu humide, roche. Roche. Oui, comme le guide l’a dit, une grotte, une galerie, un truc sous terre. J’balance la tête toujours avec l’énergie d’un zozio. Elle cogne contre une paroi pareille. Non. Y a un truc qui gratte mon crâne. Ben ouais, les cheveux à demi-rasé, ça aide. C’est de la terre. Creusé. Creusé, dans un truc creusé, je suis.

Il a dit qu’en haut d’moi, y a les étoiles. Poétique, hein. Plein d’espoir, synonyme d’infini, synonyme de loin, synonyme de grand, de rêve et d'évasion comme dirait les poètes de notre millénaire.

J’en ai rien à taper des étoiles.

De l’eau que je veux, ouais, t’as bien entendu. Kiril, sûrement premier du nom… Jeliev, veut de l’eau. Mec, j’suis plus gras qu’un poivrot quand il s’agit de bibine. Bon dieu que je déteste ce mot, bibine. Ça fait pute qu’on aime. Enfin, pute pour qui on s’est prit d’affection. De l’eau, j’ai soif, le gosier a jamais été aussi sec. Bien sûr, je sens ma topette dans la poche intérieure et j’essaierai bien de l’attraper si je pouvais mais je suis vidé. Comme si j’étais resté dans cette position, et sans manger, depuis un demi-siècle.

Mes comparses… Je pense à eux, qu’ils sont où ? Et que si je reviens pas vite fait, ils  décolleront sans moi. Je parierai bien toute ma fortune. Ah, ça. Mes forces ? Encore une fois. Ça contracte sur les muscles, même que le cou s’étend mais pouf, ça relâche et je perds espoir. Espoir, hein…

Rien à foutre des étoiles.

Alors je gueule. Je cris. Où vous êtes. Et. Ramenez-moi une bouteille à boire. Et, accessoirement. Dites à Micha qui fallait pas boire l’verre d’eau qu’était sur le plan de travail… Et d’autres conneries, la fatigue joue, la folie prend le dessus, un peu. Le ventre gronde la faim. La faim lui fait montre son majeur. Et moi entre les deux, je me sens de vomir ce que j’ai pas mangé sur mon pant’.

Puis les secondes passent.

Puis les secondes passent, encore. Non parce qu’on sent pas les minutes, on sent pas les heures. Parce que dans la caboche, on compte un par un. Et j’en suis à…trente trois. Enfin, trente trois depuis plus de trente-trois fois, parce que je sais compter que jusqu’à trente-trois.

Et j’arrive à un stade où même bailler me serre les tripes, ça gargouille, j’ai pas faim. J’ai plus soif. J’ai toujours les yeux fermés.

Les étoiles, hein…

Je lève la tête, la tend vers le derrière pour que mes yeux soient face à la lumière. Je la sens. Le noir se fait déjà moins sombre. A quoi est-ce que ça aura servi, l’enfer. Toutes ces conneries de choses pas biens qui me représentent un peu… Et là je la vois, la lumière à côté des trois têtes géantes… Je les oublie, je vois que la lumière. La lumière. Les étoiles. Les étoiles.

Et les châsses clignotent.

Le plus proche. Kiril. Pas très loin. Derrière lui. Sous la terre.

Dans une galerie. Une cité. Devant moi, des milliers d'ossements... De lézards. Les calots en coque de mousseux se délectent du spectacle le plus étrange qu'ils aient eu l'occasion de voir depuis la transformation en gorille de Jack. Des squelettes... De lézards. Des petits, des gros. Des trop gros, même. Un musée souterrain. Un voyage en Enfer. Tout ça pour un coffret...

Et ils le voient, le coffret, s'exposant fièrement en haut d'une pyramide de têtes de charognards, ouvert. A l'intérieur, c'était blanc. Un blanc qui répugnait mes châsses, trop bon, trop pur. Rien qu'elles ne connaissent.

Exilé. Je suis exilé dans un endroit qui m'a l'air pourtant familier. Le plus que bas. Les oubliés du monde. Sous terre. Céleste. Céleste est la vie d'en bas. Du plus que bas. Les enfants bâtards du monde. Respirer. Se sentir bien. Mais ne plus fermer les yeux.

Un lézard de la taille de deux mains sortaient du tas difficilement, une clope au bec. Et non, je ne suis pas choqué parce que Micha parle à Anthrax et Anthrax est un singe psychopathe obsédé par l'idée de tuer. Il me regarde, un sourire en coin et s'approche de moi avec la même démarche que les jeunes de nos jours. Il a une crête, un pansement sur le nez mais.. hé ! Ce lézard est trop cool !

Que me veux-tu, petit être. Il sourit et tire encore sur son méchego pour finalement me foutre la fumée en pleine gueule. Et se casse comme un arcasien en direction du coffret, saute dedans et en sort une carambole violette pleine de gibbosités qui la rendait tout sauf appétissante. Le lézard anarchiste avait des étoiles dans les calots comme quand on voit une balustrade pour la première fois, petit. C'était donc ça, la précieuse chose. Le fruit des dieux, l'impossible en un croc.

Haha, hahaha ! C'est moi qui l'ai saleté de punk faiblard. Je vais enfin pouvoir rencontrer mes ancêtres et foutre le feu à c't'île maudite. On pourra contrôler le monde, comme au temps des dinosaures, bouffer des crapauds volants et tous ces trucs qu'on disparu aujourd'hui. J'prends un petit bout de la carambole et le frotte à un os préhistorique. Bien. Maintenant faut attendre. On attend... On attend...

Haha, hahaha ! Si on m'avait dit que je verrais ça un jour, j'aurais foutu une castagne à la personne. Le lézard gigote le fruit en mode chaman vaudou. Il veut invoquer des esprits ou quoi ? Manquerait plus qu'il danse en mode tribu zoulou et là, je pourrais me demander si j'ai pris autre chose que du whisky...
Oh non, merde.

Même la danse ne fonctionne pas ? Mais dans le film, il disait bien qu'il fallait trouver le fruit pour Sheron apparaisse et qu'il fasse un miracle ! (ndlr. Carambole Ball Z) Je veux refaire vivre les plus grands reptiles de ce monde ! C'est quand même pas compliqué !

C'est pas comme ça, gamin. Les fruits du démon confèrent un pouvoir on ne sait lequel à celui qui le gueuletonne. Les os, ça gueuletonne pas. C'est des os.

Quoi ? Et merde. Le père avait pourtant dit que les séries niaises abrutisaient le cerveau... Mais c'est impossible, j'ai pas bâti tout ça pour rien ! Mes pères, mes frères !

Et il continue à s'agiter en sifflant comme un tox tandis que je caille grave et que je sens le crade.

Ploum ! J'envoie voler le trésor du coffret. Tout ce que j'ai fait... ça n'aura servi à rien. C'était la pièce finale ! Le puzzle allait être complet et on aurait régner, écraser la race humaine, créer l'anarchie ! Tout ça pour rien...

Le lézard à l'air indigné. Et moi, je me sens stupide sachant que ce serait peut-être la dernière chose que je verrais avant que la camarde vienne me prendre dans ses bras. C'est triste, autant pour lui que pour moi. Triste parce que je pensais pas être une merde au point de mourir sous terre. L'enfant est revenu à la maison comme quelqu'un dit.

Ce truc que tu jettes enfant, ça vaut de l'or pour certains cons humains. Un grand pirate en avait mangé un et son corps était devenu élastique. Y en a des plus ou moins puissants. Celui de Tahar lui permet de maîtriser le sang, celui de mon capitaine, Jack kartrouvé L'honneur, lui permet de devenir un singe. J'suis même sûr que y en a qui permettent de devenir un lézard. Dire que t'as des mecs qu'en reverraient. Héhé, leur donne jamais.

Mais oui... Maintenant je me souviens ! Celui-ci a été récupéré à la mort du grand père du grand père du père. Grâce à cette même carambole, il était devenu un dragon. Pas n'importe quelle dragon, mon ancêtre ! Celui de Komodo. Lentement, je recouvre ma joie du début et me jette sur le fruit en le brandissant en direction de l'humain.

Ah par contre, ça, non. Non.

Le lézard était maintenant sur mon épaule, le fruit juste à hauteur de ma bouche. Mais non. J'étais pas un mec fan des trucs mystiques qui peuvent rendre un mec horrible ou de la terre ? Non. J'étais bien comme j'étais. Humain normal à crête. Puis y avait aussi l'odeur du truc, pire que quand je reste longtemps aux chiottes. J'ai jamais bouffé de la merde, mec. Jamais.

BOUFFE LE ! BOUFFE LE BOUFFE LE BOUFFE LE ! ça ou mourir humain ! Je trouverai quelqu'un d'autre à la surface ! ALORS SOIS TU LE BOUFFES ET TU DEVIENS MON ANCÊTRE SOIS TU CREVES DANS UN ENDROIT SOMBRE ET SINISTRE AVEC POUR SEULS COMPAGNONS DES SQUELETTES !

Le lézard siffle tellement fort que mes oreilles crient à l'aide à l'intérieur de ma tête. J'ai dit non. J'ouvre pas la bouche, rien. Plutôt mourir. J'ai jamais de chance, en plus ! Je veux pas devenir mort comme Walters, devenir une fille comme Joe, devenir un putain de gorille qui schlingue, avoir un afro sur la tête...!

Euh patron, pour le dernier, c'est pas un fruit. C'est son choix.

Ah merde, mais elle n'a vraiment plus rien à perdre ..?
Je veux pas !

Je voulais pas en arriver là, mec. Mais tu ne me laisses pas le choix. Cap sur le cou de l'ennemi.

Et dans ce post, lecteur, nous découvrons que Kiril est chatouilleux.

HAHAHAHA

GOBE MAINTENANT !

Mais il avait lancé toute la carambole qui ne pouvait pas rentrer dans la bouche de Kiril, du coup, elle n'a fait que dégringoler sur son corps jusqu'à tomber par terre. Opération failed.

Putain ce lézard est stupide...

Maintenant qu'il s'est aperçu de son erreur, il coupe le fruit en petits morceaux et retente le coup des chatouilles. Kiril, qui n'était pas si bête se retenait étant donné qu'on ne se faisait pas avoir deux fois.

...

...

Nous n'avions jamais vu Kiril aussi indigné, même pas quand il avait appris que les croissants du boulanger n'étaient pas fait par lui-même, même pas quand il a découvert que Michaela était une femme ! Il n'en était pas moins compatissant, cela dit. Ça ne devait pas être tous les jours facile d'être aussi débile. Car du côté de notre lézard, c'était le vide. Il n'avait plus rien dans les yeux qu'un sentiment de honte extrême... Il ne comprenait pas comment il avait pu oublier un détail pourtant si important. Nous, à la rédaction, nous ne comprenons pas non plus. Recueillons nous maintenant sur la trépidante biographie commentée de Daniel Cohn-Bendit par un de nos meilleurs journalistes, Rik Achillia, pour nous rappeler qu'il y a toujours plus désolant quelque part.

Il ne me laisse pas le choix. Vraiment pas. D'un bond, je saute de l'épaule pour atterrir à pleine vitesse sur la très certainement "petite" chose du punkopieur...

AAAAAAAAAAARGH

GOBE MAINTENANT ! Je jette la carambole dedans lui et me précipite sur son visage afin de bloquer l'entrée.

Et ils restèrent ainsi pendant plus de cinq minutes...

Brouillard total alors que je sens un froid glacial congelé l'intérieur de mon corps. Et je repense à cette connerie d'enfer. Il est là, m'offre sa main mais il y a un autre chemin. Un chemin broussailleux et encore plus sombre que la demeure de mon guide et de ses amis les condamnés au fagot. Je ne voudrai pas être tourmenté par quelqu'un qui n'est pas moi alors sans réfléchir, je prends ce chemin.

Mon corps qui était droit et fier se courbe. Mes oreilles se bouchent, je n'entends plus rien. Mon blair s'étend, mon cou aussi, mes yeux s'élargissent, je sens ma bouche jusque sous eux. Tandis que ma langue se fourche à l'extrémité, plus longue, plus fine. Je siffle. Plus de sourcils, rien que deux grosses bosses pour donner du volume à mon regard. Sans pupille. L'estomac et la poitrine maintenant par terre, je sens ma peau devenir dure comme du marbre. Mes bras rétrécissent tout comme mes jambes. mes mains s'élargissent et mes doigts s'écartent alors que mes ongles poussent. Derrière moi naît une queue qui doit faire le même poids que la totalité de mon corps. Ma peau est comme ridée, elle pend au niveau de l'estomac, ornée de minuscules écailles arrondies et ovales.

Le chemin se moue autour de moi. Et je ne vois qu'un flou gris et noir... Et un spectre blanc.

Le petit lézard se met sur mon museau, m'indiquant la direction à prendre mais je sens déjà. Je sais où le Scott est. Et cette odeur vient de ma langue... J'avance. Le spectre est aussi, là, devant. Et au fur et à mesure qu'on avance, mon corps grandit jusqu'à retrouver une taille normale sans perdre les caractéristiques citées précédemment. Je suis fort et Walters est là. Derrière ce bout de terre pas si épais si on a les moyens de le faire...

Exploser !

Étonnement, ce n'est pas mes poings que j'utilise mais ma queue, beaucoup plus puissante. Le mur de terre éclate, je me retourne et constate.

Un longé à bec me regarde, d'abord surpris, puis ensuite comme s'il venait de découvrir une autre merveille du monde. Avant qu'il ne s'approche, j'hurle, jetant ma salive sur son corps. Il s'arrête brusquement alors que le spectre m'indique quelque chose. Je ne vois rien. C'est ?

Tê..

Quoi ? Je n'entends rien.

te !

Le petit lézard court aussi vers ce que me montre le spectre. J'attrape le cou de l'inconnu au bec et je serre. Il se débat, voulant atteindre le sol. Je fais deux mètres et quelques. Try again. Je sens alors un courant d'air froid passer dans mon corps. Pris d'envie de gerbe, je lâche ma prise et aperçois l'âme. Pas le tuer... Je fais quoi alors ? Te suivre ? Je suis.

Une tête ? Mais ce n'est pas celle du Scott... Je prends quand même, cherchant le corps mais arrêté dès alors par l'oiseau géant me sautant dessus, une seringue à la main. Essaie. Si tu peux transpercer ma peau. Essaie. Avant qu'il ne brandisse son sérum, ma queue a vite fait de l'envoyer vers d'autre monde. La tête à la main, je suis encore l'âme. Encore. Oh. Il est là. Couché, forcé. Lui remettant sa tête et son bras, je lui détruis ses liens. Et fais ce que tu as à faire... Le bec est encore là. Et moi aussi. Quelle sensation de devenir une bête.