Tango Funèbre

Dans la nuit noire, les chats voient mieux.
Être un chat. Être le chat.
Guetter le moindre mouvement
Entendre l'incongru. Un indice dans ce paysage auditif.

Pour se rendre compte d'une chose.
Ils sont plusieurs.

Enfant ou pas. Simple question.
Mais des réponses importantes.

S'avancer dans ces ténèbres oppressantes.
Suivre son instinct. Il chuchote à l'oreille.
Un chuchotement. Justement.

Entendu.
Repéré.
Traqué.
Acculé.

Et face à elle, eux.
Deux jeunes âmes.
Tremblantes. L’une près de l'autre.
La peur. Dans les yeux.

Ne nous faites pas de mal !

Mal ?

Vous allez nous manger ?

Manger ?

Pitié !

Pitié.
Oui.

Comme pour l'autre. Une main secourable.
Un regard vide de tout mal.
Un sourire aimant.
Un cœur de bonté.

Ce n'est pas simple.
Ce n'est pas non plus compliqué.
C'est juste un acte de foi.
Croire quand on a perdu espoir.

Et dans cet océan d'ombres, encore un peu de lumière.
Les sourires sont communicatifs.
Et la chaleur humaine se transmet à l'autre.
Dans une étreinte bienveillante.

Respecter une promesse.
Revenir vers l'autre.
Un retour est plus rapide qu'un aller.
Enfin, une arrivée.

Une bousculade.
Un homme fuit.
Moins qu'un homme, une ombre torturée.
Incrédulité.

Et la peur.
Des enfants terrorisés.

C'est lui ! C'est lui !

Des sourires disparus.
Que même les mots ne peuvent faire revenir.

Au-delà de son sourire, l'inquiétude.
Que s'est-il passé ?
Entrer et constater.
Elle est là.

Comme un parfum qui se dissipe.
Quelque chose s'est passé.
Une impression heureuse.
Des peurs qui s'effritent.

Déposer les enfants.
S'approcher d'elle.
Sentir quelque chose.
Quelque chose de très fort.
Être guéri. Être heureux.
Ne plus souffrir. Ne plus avoir peur.

Mais à quel prix ?
Toujours des questions.
Qui est elle ?
Et d'autres préoccupations encore.

Qui est-il ?
Qui êtes-vous ?

Des ombres, de l'obscurité.
Et un nom au milieu de tout cela.
Dolores. Dolores ?
Qui es-tu, Dolores ?
Que veux-tu, Dolores ?

Juste des mots.
Sentiment d'impuissance.
Encore et toujours.
Inutile.

Mais pas eux.
Pas ces enfants et leur sourire.
Le plus beau des remèdes.
Le plus simple.

Entre elle et eux.
Une communion.
Un peu de lumière.
À l'intérieur comme à l'extérieur.

Le jour se lève. La clarté revient.
Est-ce fini ?
Est-ce que cela peut finir ?
Dolores rime avec mystère.
Et les enfants rejoignent leur monde.
Quittant le nôtre.

Mais suis-je bien dans le sien ?

La blancheur de peau. Un mal récent.
L'aider. Sans savoir comment.
L'aider à sortir. Voir le soleil.
L'aider à se régénérer. Respirer.
Être libéré.

Ou juste être libre. Un instant.
Sous le soleil.
Reposé sur un banc de bois humble.
Un moment simple.

Des mots échangés.
Enfants. Parents.
Ce n'est pas bien de montrer du doigt.
De la visite, Dolores.
Des adultes aux remerciements sincères.
Il y a eu quelque chose.
Mais tu étais aussi là.
Nous étions là.

Que de changement.
La nuit et ses pleurs.
Le jour et ses sourires.
Ça pourrait être terminé.
Mais un seul ne sourit pas.
Il observe. Il hésite.

Son regard rencontre un autre.
Celui d'un enfant.
Surprise. Peur. Terreur.
Indécision. Peur. Fuite.

Bondir. Ne pas le laisser s'échapper.
Pourquoi ?
Parce que.
Ce n'est pas fini. Tout peut recommencer.
Tout doit finir.

Courir pour fuir.
Courir pour échapper à ses responsabilités.
Courir pour leur échapper.
Courir pour avoir l'espoir de survivre.

Contre cette marée, l'homme est un grain de sable.
La marée monte.
Et si ce n'est pas maintenant, ça sera à la vague d'après.
L'une après l'autre, les serres se tendent vers la chair.

La détermination est à son comble.
Attraper le fuyard.
Fuir les attrapeurs.
Puis vient la décision divine,
comme un jeu du destin,
et l'enfant perdu sur sa course.

Roulement pour mieux se relever.
Mais trop tard,
l'oiseau est dans le filet.
Un filet de chair, un filet de mains.
Un filet qui blesse, un filet qui ressent.
La haine.

Que faire de lui ? Et c'est l'instant de doute.
Trop vite dissiper ; l'adrénaline coule toujours dans les veines.
Qu'on invoque la Justice des Hommes.

L'assemblée se fait juge.
Les faits sont là.
La défense est muette.
Coupable.
Coupable.

Puis l'assemblée se fait bourreau.
D'après d'anciennes pratiques oubliées,
mais qui réapparaissent en fruit de la vengeance.
Pendu.
Pendu.

À l'arbre du pendu. Qu'il porte à nouveau bien son nom.
La procession s'engage comme une marche funèbre.
Mais le mort est vivant.
Et les vivants sont la mort.
L'assemblée est compacte. La mort n'a qu'un corps.

Le mort pleure.
Seul.

Le criminel devient victime.
Les indécis deviennent criminels.
Les victimes deviennent indécises.
Regardant leurs parents agir.
Regardant un mal tout aussi moche.

Et devant l'arbre des pendus,
se dressent deux belles âmes.
Un peu de lumière face à un océan de ténèbres.
D'obscurantisme.

Ce n'est pas de la Justice que de se faire Justice soi-même.
Ce n'est pas de la Justice de donner la mort.
Ce n'est pas de la Justice.

C'est un crime.

Et l'incompréhension gagne. L'indécision revient.
La vengeance se bat contre la raison.
La vengeance se bat contre ce que représentent ces âmes.
Celles qui ont sauvé.
Celles qui ont réveillé leur cœur.
Mais celles qui ont fini par initier cette vengeance.

L'homme aboie, mais le cortège ne passe pas.
Le doute les saisit à la gorge.
Et pour enfoncer le clou, l'une s'avance.

Perçant la masse des gens, repoussés comme par peur.
Et son but n'est que de se saisir de la victime.
Lui qui était coupable.
Et qui n'a plus de haine en lui.

Les esprits s'échauffent.
Ceux qui ont été les plus faibles ne peuvent la laisser faire.
Et tandis que l'union cède sous le poids de la honte.
La raison se perd.
Totalement.

Celle qui chante encore et encore.
Et ceux qui écoutent encore et encore.
Communicant par leurs yeux.
À ceux qui n'écoutent pas.

Et les vagues vacillent. L'orage se fait plus gris.
Parmi eux, il y a ceux qui savent.
Ceux qui ont vécu.
Ceux qui ont vécu l'âge noir de l'arbre du pendu.

Aînés et enfants, ils ne peuvent que regarder le cœur de la colère.
Pour les premiers des enfants, pour les seconds des parents.
Les premiers ont vécu et ils n'ont plus rien à prouver.
Tandis que les seconds ont toute la vie à vivre.

Entre eux, il y a ceux qui sont jugés.
Jugés parce qu'ils n'ont pas encore tout fait.
Jugés parce qu'ils sont des exemples à suivre.
Montrer du doigt, ils sont des proies faciles pour la peur.

Qui sommes-nous pour juger ?
Étrangères à leur vie et leur cœur.
Nous ne sommes rien.
À peine un grain de sable balloté par le vent.

Tandis que pour les plus jeunes et les moins jeunes,
Résonne à l'unisson des cœurs partageant le même sang.
Et les esprits partageant ces souvenirs.
Tant chéris.

Qui voudrait les obscurcir par une corde tendue et un cri d'agonie ?

Ce n'est pas la digue qui peut faillir.
Mais aussi la haine.
Devant elle s'élève une montagne.
Défiant même le ciel.

C'est le moment.

Ils sont confrontés à l'aridité de leur cœur.
Mais sous celle-ci coule des torrents de honte.
Et cette honte finit par jaillir en source.
Et les larmes coulent en orage sur l'aridité de nos âmes.

Sur cette terre peuvent naître de nouvelles fleurs.
Et après l'orage vient le beau temps.
D'une journée ensoleillée de rires et de sourires.
Toujours elle viendra.

La haine ne gagnera pas.
Elle fuira même les cœurs.
Car tout comme nous
Elle reste grain de sable emporté par le vent.

Tu es une ombre.
Tu files entre les doigts.
Une âme qui disparaît.
Se cache.

Et pourtant, dans les cœurs
Tu resteras un souvenir.
Béni.
Chéri.

Nous avons été leur soleil.
Tu as été leur équinoxe.
Et tu brilleras comme à ton solstice.
Toute l'année.

Irremplaçable.

Tu es partie comme tu es venue.
De nulle part.
Et seul au milieu d'eux.
Tout paraît vide.

J'aimerais que ce ne soit pas un adieu.
Juste un au revoir.
À bientôt ?
Oui. À tantôt.

Qu'importe les jours ou les années.
Ton souvenir restera entier.
L'attente peut être longue.
Mais attendre, on l'a toujours fait.
Car la promesse existait.
La promesse de ta venue.

Je pars là où tu ne seras.
Pensant à là où tu es.
Et là où tu viendras.
Tu seras attendue.

Car tu es notre souvenir inoubliable.
Un souvenir de South Blue.
Un souvenir de Dolores.