La Prise du Hollandais

Le moins que l’on puisse dire, c’est que le voyage s’était déroulé dans une atmosphère parfaitement merdique. Entre les gémissements maladifs, parfois agonisants, de la cargaison du Pride,  et les sifflements rauques de Bikaros qui faisait sauter un battement au cœur de Baeteman à chaque fois qu’ils se croisaient au détour des entrailles du navire, l’ambiance s’assombrissait chaque jour. Et tout ça, sans même compter la découverte des pouvoirs du fruit du vieil alcoolique, qui ne semblait rien prendre au sérieux dans cette affaire. Il errait entre les deux bateaux, et chaque fois qu’il était soûl,  c’est-à-dire du matin au soir, il ne contrôlait plus rien ; on ne savait jamais vraiment à quel moment il se transformerait en énorme buffle au milieu de la cale ou du pont. Il lui arrivait même de se métamorphoser en plein milieu d’une phrase, comme ça, ce qui avait pour effet d’effrayer encore un peu plus les esclaves en soute, alertés par les hurlements bestiaux de l’ivrogne.


Tournebroche quant à lui, passait le plus clair de son temps à taper dans les réserves de vivres du Pride et à étudier les morceaux de carte déjà récupérés, dans l’espoir de faire la lumière sur les énigmes à venir. Il s’enfermait parfois durant des heures dans la cabine du capitaine, une bouteille de gnôle et un jambon demi-sel sous le bras, et on ne l’entendait plus. Une fois seulement, l’alcool avait dû prendre le pas sur ses nerfs, et un tabouret avait traversé la fenêtre de poupe pour venir s’abimer dans l’océan, accompagné d’un flot d’injures fleuri.


Baeteman avait trouvé refuge au poste de vigie. Il s’était quelque peu remis de ses blessures, malgré une légère fièvre qui l’avait rendu aigri et désagréable durant quelques jours. Désormais il allait mieux, et il tentait de faire abstraction de la morosité ambiante, caressé par la brise marine et chauffé par le soleil des Blues. Il avait même ressorti sa flute et avait joué quelques notes en début d’après-midi ; cependant la pensée des dizaines d’esclaves entassés à fond de cale, quelques mètres sous lui, avait coupé court à l’interprétation. Il était occupé à fourbir ses armes et ses gadgets lorsque la montagne se dévoila à ses yeux. Il n’annonça pas tout de suite la nouvelle à ses camarades, et attendit que le spectacle se précise, afin que tous puissent le contempler.


Reverse Mountain.



A la fois le rêve et le cauchemar de tous les marins et forbans de ce monde ; que d’immenses richesses cachées derrière ce gigantesque mur ocre ! Mais les espérances de fortune firent la perte de nombreux équipages, pas assez préparés pour affronter les incommensurables difficultés qui s’opposent à l’imprudent qui ose franchir cette frontière sans en avoir mesuré les conséquences. Qui savait quelle fortune et quels redoutables ennemis se dissimulaient sur les îles de Grand Line ? L’aventure avec un grand A, voilà bien quel genre de voyage Nikolas espérait entreprendre en traversant cette frontière ; il espérait juste ne pas avoir surestimé sa force, ou celle de ses compagnons… Enfin, il cria d’une voix claire :


"TERRE ! REVERSE MOUNTAIN EST EN VUE !"


Scab, qui dormait à moitié sur un baril en se dorant la pilule, s’éveilla en sursaut à ces mots, et se précipita vers la proue pour mieux admirer la Grande Montagne. Balior remonta de la cale, se frottant les yeux rougis par la gueule de bois, et éclata d’un rire franc à la vue de leur objectif, à portée de main. Bikaros se contenta d’un regard, presque dédaigneux. Mais les trois Grognards ne pouvaient alors pas décrocher leurs yeux du spectacle, qui marquerait leur entrée dans l’Histoire, si la Providence le voulait bien.


Ce n’est qu’au bout de quelques minutes que Niko remarqua la petite forme sombre au pied de la montagne, placée en retrait pour éviter l’attrait du courant ascendant. Si d’ici, elle paraissait minuscule, elle s’agrandissait de seconde en seconde, et le musicien ne doutait pas une seule seconde que ce navire dépassait en taille le Pride. Il s’agissait certainement du Hollandais Voleur, attendant sa cargaison d’esclaves. Pour autant, les Grognards ne comptaient pas vraiment négocier ; ce navire constituait visiblement leur ticket d’entrée pour Grand Line, et la clé vers un autre morceau de carte. Les choses sérieuses reprenaient ; enfin.

La joie et l'envie de la vue de Reverse s'étaient instantanément envolés, au moment précis où la coque du Pride avait heurté celle du Hollandais, au milieu d'une purée de pois glaciale qui semblait être sortie de nulle part. Plus terrifiant encore que cette brume infernale, c'était ce silence de mort, qui régnait désormais au pied de la montagne. L'on entendait plus que le bruit du torrent ascendant, un peu plus loin. Là où l'on pouvait s'attendre à des cris, des hurlements de bataille féroces, il n'y avait rien d'autre que le grincement des planches, le bruit des vagues, et l'attente.


Peu avant le combat, Nikolas était descendu de son poste, et avait rejoint ses compagnons près du mât central, Menteuse fermement ancrée dans sa main droite. Il tendait l'oreille, durant plusieurs secondes qui semblèrent être des heures. Puis, le silence fut brisé ; par le bruit simple et rond d'une botte claquant contre le plancher d'un navire. Le froid ambiant créait des nuages de vapeur éphémères, lorsque les Grognards respiraient, raffermissant leurs prises sur leurs armes.  Impossible d’apercevoir le moindre ennemi ; et foncer tête baissée dans un brouillard pareil revenait à s’empaler sur sa propre épée. Baeteman se surprit bientôt à  trembloter légèrement, de peur ou de froid, il n’en savait foutrement rien. Le bruit se répéta. Encore, et encore. Quelques secondes plus, on aurait pu jurer qu’une véritable armée se mettait en marche vers les Grognards aveuglés et resserrés. Enfin, le musicien put apercevoir une silhouette dans la brume. Solitaire. Elle s’avançait, lentement mais surement, pour se découper plus ou moins nettement à la vue des trois pirates prêts à en découdre. Il s’agissait d’un homme, vêtu d’un antique habit de pirate, et à l’imposante barbe rousse.

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Il portait machinalement, pointé vers le sol, un simple sabre d’abordage rouillé et usé jusqu’à la garde. Sa voix rauque, mais puissante, aurait pu faire déchanter n’importe quel vieux loup de mer, alors qu’il s’adressait aux assaillants avec ces mots :


« Vous qui venez ici, avec l’espoir d’aborder mon bien-aimé Hollandais… Craignez ma fureur, car Davy Jones lui-même guide ma main !


-Génial, on est tombé sur un poète du dimanche… Giah-Ha-ha-ha-ha ! »


Niko soupira, tentant d’adopter une posture décontractée face à l’aplomb de son camarade. Mais en vérité, le vieux capitaine qui leur faisait face avait éveillé sa prudence, et il n’osait pas le quitter des yeux une seule seconde. Soudain, une vision tout droit sortie d’un cauchemar frappa l’équipage des Grognards. Derrière le vieux barbu, trois colossales silhouettes se dessinaient, griffues et dentues, aux lames acérées et faisant trembler le pont à chacune de leurs titanesques enjambées. Et encore derrière elles, des ombres plus petites, mais armées jusqu’aux dents, apparaissaient par dizaines, décorées de colliers et d’ornements lugubres, faits de dents, os, et autres vestiges de leurs malheureuses victimes. Sabres, lances et mousquets pointaient hors de la brume, ricanant, alors les trois monstres formant la garde rapprochée du capitaine du Hollandais sortaient à leur tour du voile de vapeur, et affichaient leurs abominables faciès aux yeux de tous.

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« Des hommes-poissons, un Zoan… Ça va pas être de la tarte… »


Nikolas avait pensé tout haut, déclenchant une petite réaction de son ami nabot, qui tapa vigoureusement dans le dos du musicien.


« Du calme, Capitaine Baeteman. On a vu pire, parbleu ! Tâchez juste d’occuper ce maudit rouquin, et nous autres, nous nous chargerons de ces bêtes et du reste des pourritures qui leur tient lieu d’équipage !»


A ces mots, Balior éclata d’un rire franc, descendant une dernière lampée de gnôle et levant les poings, prêt à foncer dans le tas à la moindre occasion. C’est à ce moment seulement que Nikolas se rendit compte de l’absence de Bikaros. En effet, depuis le début de l’abordage, le reptile n’avait plus donné signe de vie, ce qui ne rassurait décidément pas le jeune homme. Ce n’était cependant que le cadet de ses soucis, à ce moment.


Le début du combat fut pour le moins chaotique. Galvanisés par le hurlement funeste de leur capitaine, l’équipage du hollandais, une quarantaine d’hommes en tout, chargea, lame au clair et faisant feu rageusement sur les trois hommes. Les Grognards n’étaient cependant pas si faciles à abattre, et en un éclair, ils s’étaient séparés, suivant le plan de Tournebroche. Ce dernier avait déjà bondi vers la gorge du plus grand des deux Hommes Poissons, visiblement décidé à trancher ce long cou si bien exposé. Balior avait littéralement enfoncé les rangs de l’équipage humain, et envoyait les pauvres hères valser par-dessus bord dans une furie dévastatrice.  


Niko quant à lui, engageait un ballet mortel avec le capitaine. Il s’était désormais assez rapproché de l'homme pour le dévisager. Il contemplait le visage renfrogné et dur d’un pirate pas encore vieux, mais au crépuscule de sa force. Ses yeux noirs, enfoncés dans leurs orbites, suivaient avec vivacité les amples mouvements de Menteuse, qui tranchait l’air, miroitante. Le rouquin arborait un air sévère et concentré, qui renforçait le sentiment de Baeteman ; ce type était dangereux. Et il ne ressemblait pas vraiment à un esclavagiste. Le portrait que le Grognard se figurait était celui d’un homme d’honneur, ancré dans un Code ancien, une piraterie plus noble, un peu à la manière de ses nouveaux compagnons de route. Il trouvait encore une fois étrange ce contraste, entre lui-même, jeune pousse du nouvel Age d’Or, et l’aventure dans laquelle il s’était embarqué, jonché des reliques de la Vieille piraterie. Quoi qu’il en fût, cet homme contre qui il luttait le laissait dubitatif. Il ne doutait pas qu’il eut de bonnes raisons pour s’engager dans le trafic d’esclave ; mais certaines inconsistances persistaient. Tout d’abord, comment et pourquoi un navire si réputé, et apparemment si puissant, se trouvait-il aux mains de la pire engeance que l’on puisse trouver sur les Blues ? Son Histoire, de ce que Nikolas avait rapidement lu, était faite de combats, de pillages et de liberté, pas de commerce véreux et contre-nature. Et de plus, pour quelles raisons un capitaine si doué et respectable se retrouvait il aux rênes de ce déshonneur ambulant ? Des questions qui brulaient les lèvres du musicien, cependant trop occupé à sauver sa peau pour lui permettre d’y réfléchir clairement.


En effet, il allait sans dire que les talents martiaux du barbu égalaient largement ceux de son adversaire. Même armé d’une arme si peu fiable au premier coup d’œil, il parvenait à dominer légèrement Nikolas, le forçant à reculer lentement mais surement, alors que leurs lames s’entrechoquaient au milieu du chaos ambiant, les deux hommes pivotant et esquivant à tour de rôles. Le capitaine adverse se battait tel un lion, enchaînant puissantes frappes de taille et estocs fulgurants. Alors que la Plume déviait un coup meurtrier à destination de sa hanche, son opposant pivota dans un coup de pied souple et parfaitement exécuté, qui vint violemment heurter la mâchoire du jeune blondin. Baeteman, déséquilibré, bondit en arrière, évitant de peu la pointe du sabre ennemi. Une seconde de plus, et les tripes fumantes du musicien se déversaient sur le plancher humide du Pride.


Sans laisser le temps à son ennemi de réagir et de prendre l’avantage, Nikolas plongea sa main dans son ample manteau. Ses doigts effleurèrent la rose dorée, gravée sur la crosse de son mousquet fétiche, et un instant plus tard, le coup de feu partait en direction du torse du rouquin. Mais celui-ci put réagir à temps, et esquiva, une expression de légère surprise sur le visage. Il ne put totalement éviter la balle, qui frôla son bras gauche et déchira le tissu de son vêtement, laissant un sillage sanglant sur sa peau nue. Une blessure superficielle, mais essentielle pour Nikolas ; au moins, pouvait-on faire saigner ce diable roux… Il inspira un grand coup, et fonça vers son adversaire, réengageant le duel.


Un peu plus loin, Balior Blackness ravageait les rangs du hollandais, écrasant sous ses poings rageurs les visages et les membres des infortunés pirates qui osaient l’affronter. Par poignée de cinq ou six, ils l’entouraient et tentaient de le blesser, avec peu de succès ; le vieil alcoolique semblait faire fi des coups, et continuaient, inlassablement, brisant crânes et os.


« C’est bien trop facile à mon goût, capitaines ! Cette bourrade manque cruellement de piqu… »


Il n’eut pas le temps de finir sa phrase. D’une seconde à l’autre, son visage couvert de sang passa de l’euphorie à la stupeur, le souffle coupé.


« Shhhhhhhh…. »


Le vieil homme baissa les yeux, lentement. Il y avait définitivement quelque chose qui ne tournait pas rond ; en témoignait la lame étincelante qui ressortait de l’abdomen de Balior, déversant des flots de sang sur le bois du pont.


« Shhhh… La picole a endormi tes ssssens, ivrogne… »


Bikaros dégagea sa lame, laissant Balior tomber à genoux, tenant la plaie sanguinolente entre ses doigts. Scab, aux prises avec l’homme-phacochère, eut à peine le temps de hurler :


« BIKAROS ! SALE ANGUILLE PUANTE, JE VAIS TE DÉCOUPER EN FILETS, PAROLE DE TOURNEBROCHE !!


-Des paroles, la Cloque, toujours des paroles…. Ouvrir ta gueule, voilà tout cccce que tu as toujours ssssu faire… »


Le traître avait dit ces mots en s’éloignant du corps de Blackness, dans une attitude de défi envers le gnome. La fureur du combat avait alors pris une pause, tous admirant la scène. Les hommes du hollandais furent d’abord surpris, puis hurlèrent de plus fort face à ce retournement de situation. La victoire leur semblait désormais assurée, alors que le traître s’avançait en direction de Tournebroche, toujours aux prises avec la garde rapprochée du capitaine ; il s’interrompit quand les premiers grognements outrepassèrent le vacarme du combat. Apparemment incrédule, il se retourna, en douceur, la lame ensanglantée fermement ancrée dans sa main, ou plutôt sa patte.


« Hngh… grrrO… »


Derrière lui, Balior tremblait de fureur, toujours au sol, les mains posées sur le pont. Il semblait alors grossir à vue d’œil ; c’était en réalité le cas. Bientôt, ses muscles déchiraient ses vêtements, et de longs poils bruns commencèrent à pousser sur sa peau sanglante.


« ROOOOOOOOOMPF !!!!!! »


Le hurlement bestial fit reculer de terreur l’équipage adverse, alors que Balior, ou plutôt, une espèce d’hybride entre le vieil alcoolique et un buffle furieux, s’était redressé sur ses jambes, et beuglait vers le ciel. Il dépassait alors de presque deux fois en hauteur Bikaros, et ses muscles massifs ne cessaient de gagner en ampleur. Une longue crinière de poils remplaça ses cheveux, et une immense corne lui poussa au milieu du front. Ses yeux devinrent noirs comme la nuit, et il mugit encore une fois de rage en direction du serpent qui l’avait poignardé, recouvrant sa face écailleuse de bave. Voilà qui allait rendre la bataille beaucoup plus intéressante.

Nikolas eut juste le temps, entre deux passes, d’apercevoir l’homme-cochon passer par-dessus bord et Scab s’engouffrer dans la cale avec ses deux opposants restants. Ça commençait à devenir une habitude, cette histoire. Il paya cher cette seconde d’inattention ; le rouquin n’était décidément pas chiche en matière de châtaignes. Son poing vint heurter le musicien en plein visage, le déséquilibrant et lui fracturant l’arcade. Le capitaine du Hollandais ne prit même pas le temps de savourer sa réussite, et envoya Baeteman valdinguer vers la poupe d’un coup de pied dans le dos. Le Grognard, se tenant le visage en grommelant, tenta de rassembler ses esprits et d’analyser la situation. Il ne pouvait plus espérer d’aide de la part de Tournebroche, aux prises avec deux hommes-poissons à fond de cale ; pas plus que de Balior, complétement déchaîné et ravageant le pont du Pride à grand renforts de charges dévastatrices à travers les rangs ennemis. Bikaros s’était, encore une fois, volatilisé… Ca puait. Ce barbu n’était pas né de la dernière pluie, et Niko était en train d’en faire les frais. Il lui fallait changer de terrain, et vite ; le brouillard ambiant troublait sa vue et ses sens, et son adversaire semblait plus ou moins rodé à ses effets. Il reculait à pas lents, profitant des quelques secondes de répit que lui accordaient la dizaine de mètres entre lui et son adversaire. Enfin, son bras toucha quelque chose, dans son dos. Une porte en bois lourd ; celle de la cabine du capitaine du Pride.


Sans prendre le temps de réfléchir, il ouvrit la porte en grand et s’engouffra dans l’ouverture, sans prendre la peine de la refermer ; une simple porte n’aurait de toutes façons pas arrêté un combattant pareil. La cabine du Pride était plutôt spacieuse, décorée de divers trophées de chasse et autres babioles exotiques. De lourdes tentures rouge sang servaient de rideaux à la large fenêtre du fond, qui, comme la coutume le voulait dans la construction navale, donnait directement sur l’océan, à l’arrière du navire. De larges coffres remplis d’étoffes et de livres reposaient de part et d’autre du bureau central, derrière lequel un grand fauteuil trônait ; légèrement usé par le temps, mais toujours du plus bel effet.


Le bruit des bottes du capitaine du Voleur passant le seuil tirèrent Nikolas de sa pause ; il se retourna, sur la défensive. Moqueur, le rouquin lança en ricanant :


« Qu’y a-t-il, blondinet ? On préfère mourir en intérieur ?


-J’ai toujours été un peu casanier, sur les bords. »


-Ta répartie ne te sauvera pas. Toi et tes amis, vous avez choisi la mauvaise cible. »


Sur ces mots, il passa à l’offensive, hargneux. Désormais, Nikolas pouvait se battre plus ou moins à son aise, sans entrave visuelle. De plus, la finesse et la légèreté de Menteuse lui donnait un léger avantage sur un terrain aussi exigu, en comparaison de la lourde et encombrante lame portée par le rouquin. Aussi, il parvint à rétablir l’équilibre des forces ; parant et esquivant avec vivacité, il poussa plusieurs fois son adversaire à l’erreur, et profita de l’une d’entre elles pour rendre le coup subit un peu plus tôt ; d’une pirouette, il esquiva un estoc lourdaud, et frappa le visage barbu du capitaine d’un coup de pommeau bien senti. Cela eut pour effet d’éclater la lèvre inférieure du rouquin, recouvrant sa barbe de sang ; et accessoirement, le plongeant dans une colère noire. Il chargea, déviant Menteuse d’un large coup du plat de la lame, et saisit le musicien à la taille, le soulevant du sol et le plaquant contre le solide bureau en bois. Pas si solide que ça d’ailleurs, puisque celui-ci céda sous le poids des deux duellistes, recouvrant le centre de la pièce de débris de bois, et envoyant le fauteuil basculer en arrière, ce qui eut pour effet de briser le vitrage et d’ouvrir un gouffre béant sur les courants mortels  de Reverse Mountain. Sous le choc, Nikolas fut forcé à lâcher sa rapière, qui glissa à quelques mètres de lui, près d’un coffre entrouvert.


Fou de rage et ivre de victoire, le capitaine ennemi brandit son sabre, avec la ferme intention de clouer au sol ce jeune insolent qui avait osé le frapper. C’était sans compter la débrouillardise du Grognard, qui, saisissant un pied du regretté bureau, frappa à la tempe le barbu et le fit basculer de côté, le faisant lui aussi lâcher son arme, qui alla s’abîmer dans les eaux glacées. Avantage. Saisissant cette opportunité d’en finir, Nikolas se releva pour courir vers son arme, trébucha, et tomba à nouveau sous l’effet d’un croc-en-jambe bien placé. Les deux hommes se relevèrent en même temps, haletant et levant les poings. C’était désormais un duel de gentlemen ; du moins, dans la forme. Car dans le fond, les deux hommes se contentèrent d’échanger des coups tous plus violents les uns que les autres, sans trop d’attachement à l’étiquette. Coup de genoux, de coudes, de poings et pieds, les châtaignes volaient en tous sens, et aucun des deux capitaines ne semblaient prendre l’avantage sur l’autre. Niko ne se débrouillait pas trop mal en boxe (bien qu’il ne sut pas alors d’où lui provenait cette aisance), mais il manquait cependant de force physique brute, et ses coups ne semblaient pas vraiment porter à mal son adversaire endurci par les années ; tout juste arrivait il à le déconcentrer et lui faire perdre l’équilibre. De plus, Menteuse n’était qu’à quelques pas, et il n’attendait qu’une seule opportunité pour aller s’en saisir. Il lui sembla que le combat dura bien cinq bonnes minutes, et il commençait à fatiguer, lorsque cette opportunité lui fut offerte. Les deux hommes se tenaient alors derrière le bureau brisé, à quelques pas de la fenêtre brisée et d’une mort certaine en cas de chute.


On ne sait trop comment, Balior, ou plutôt le buffle-Balior, vint violemment heurter l’extérieur de la cabine, enfonçant à moitié le mur, et repartant aussitôt. Le choc fit perdre ses moyens au rouquin, qui bascula presque dans le vide ; Baeteman en profita, s’agrippant à une lourde armoire, et sans perdre une seconde, courut jusqu’au coffre où reposait son arme fétiche. Alors qu’il arrivait à destination, il entendit dans son dos un déclic familier. Sans même se retourner, à moitié penché vers le coffre, il s’immobilisa instantanément, attendant le couperet. Celui-ci ne vint pas tout de suite. Le cœur de Nikolas battait la chamade, prêt à exploser. La voix du rouquin, essoufflée, énonça :


« Je n’aime pas trop gagner ainsi, mais tu ne me laisses pas le choix, gamin.


-Et moi qui vous prenais pour un homme d’honneur… Je vois que j’avais tort.


-Ne confonds pas honneur et stupidité. Si tu veux survivre en ce monde, c’est la première leçon à apprendre, mon gars.


-J’en prends note… »


A ces mots, Baeteman se retourna et lança sur son adversaire la première chose qu’il avait pu agripper ; une lourde étoffe de velours bleu foncé, tout droit sortie du coffre. Le drap retomba tel un filet sur le rouquin, qui fit feu par réflexe mais rata complément son tir, pris par surprise. En un instant, Nikolas avait saisi sa rapière et fondait sur l’homme, empêtré dans la douceur du tissu. Menteuse traversa de part en part l’étoffe, et tout ce qu’il y avait à l’intérieur. Instantanément, le capitaine du hollandais s’immobilisa, et le bleu de son piège mortel vira lentement au rouge. Nikolas dégagea sa lame, silencieux et haletant, presque incrédule devant cette réussite inattendue. Son adversaire tituba en arrière, et bascula, dans un silence de mort, sombrant dans la noirceur de l’océan. Nikolas s’approcha du rebord, s’assurant que son adversaire était bel et bien vaincu. Il se découvrit et porta son chapeau contre son torse, prononçant ces simples mots :


« Salue Davy Jones de la part des Grognards, l’ami. »